Anda aqui um gajo a escolher as palavras com mãos de cirurgião, a medir os versos à régua e a calibrar a prosa com fio de prumo, a ler contos, recontos, novelas, noveletas, histórias e lendas e mentiras, compêndios, enciclopédias e dicionários disto e dicionários daquilo e romances deste e daqueloutro, a ler o que é bom para aprender e o mau para saber porque se aprende, a ver se fica mestre nas artes do falar por escrito; e ela chega, desinstruída e desinteressada destas lides, e fala, ainda tenho as pernas a tremer, e juro que sinto mais coisas que as coisas que os meus leitores, se os há, podem ou poderão sentir das coisas que eu (lhes) escrevo.