Estou morto.

Frio e rijo, como um verdadeiro defunto deve estar.

Mas ainda respiro.

- Matei-a. - confessou ele, em voz alta.

E, no fundo, aquela sensação mórbida de matar um ser humano, causou-lhe um certo prazer.

Ainda consigo sentir a tua respiração, quente, ardente, o sabor dos teus lábios vermelhos, saborosos, as curvas, o teu corpo e o meu, juntos.

(O meu corpo fica bonito ao lado do teu.)

Fazes das madrugadas quentes, objecto do desejo.

Amo-te.

Estou a afogar-me na minha própria mente.

A afogar-me na melancolia, nas palavras, nos sons e nas imagens e não há nada, nada, que eu possa fazer para o impedir.

São as mágoas, que me afogam.

Acende-me como um cigarro,

Fuma-me até o fim.

Não tenhas misericórdia,

Já estou morto, queimado, consumido, assim.

Se estás a ler isto, é porque estás vivo.

Agora, tu é que sabes se isso é bom ou mau.