Receio que a vida seja, completamente, desprovida de qualquer sentido.
Estamos aqui sem objectivo algum que transcenda o de provocar prazer à nossa própria pessoa.
- Odeias-me?
- Não, claro que não.
- Ainda bem, porque eu odeio-me.
- Porquê?
- Porque sou louco.
- És? Quero ser como tu, então.
- Odiar-te-ias a ti própria. Eu odeio-me porque é isso que eu sou, eu.
- "Tu achas que não, mas tu és mesmo bom a ser sempre quem és."
Enquanto eu tiver vontade de ir para a cama, é porque a realidade não é suficiente e os sonhos são melhores do que ela.
Não consigo escrever histórias.
Tento, mas não consigo.
Escrevo momentos e pensamentos. Principalemente, momentos.
Isso talvez se deva ao facto de eu pensar fotograficamente.
